a casa ventosa da minha alma

a falta de admiração pela degradação.
os braços escuros de picados não me dão pica.
as mantas queimadas de cigarros adormecidos entristecem-me.
os olhos profundos perdidos não os encontro.
limões, colheres, seringas, pratas, nunca fizeram parte dos meus sonhos.
corpos estendidos nas ruas, marcados, adormecidos quase mortos.
sombras cambaleantes encostadas ás paredes do metro.
olhares perdidos em parte alguma.
t-shirts sujas de um keith richards no altar.
o rock n roll no ar como religião a correr nas veias.
a admiração secreta de quem conhece o mundo. o submundo. a quase morte.
o sexo sem parar, sem estar lá. vazio.
o egoísmo. o silencio. o eu. o eu. o eu.
o desespero. a dor. o choro. a arrogância. o eu. o eu. o eu.
as dores de barriga. do coração. os suores.
as dores nas costas. a mentira. os cansaços.
o fígado. as hepatites. o álcool.
a morte. as doenças. a morte.
o eu. o eu. o eu.
os braços picados. as pernas imóveis. a pele amarela. as manhas passadas numa cama com o formato já do corpo.
as viagens de carro para bairros proibidos como raptos indesejados.
as historia contadas cheias de um orgulho de uma vida envergonhada.
as historias contadas a rir, que ouvidas me fazem chorar. E que envaidecem tantos seguidores cheios de admiração.
historias ouvidas como bíblias sagradas, digeridas e aplicadas, mas que me afastam. me desiludem. me desinteressam. me enfraquecem.
doenças escolhidas.
porque sim. porque querem. porque gostam. e muitas vezes porque também não conseguem que seja de outra maneira.
vidas negras ao som da música, pela música, pelos ídolos, pela amizade, pelas viagens que fazem juntos dentro das cabeças. com cores, com formas, com sensações e sentimentos que se não fosse assim nunca seriam deles.
que os tornam unidos, especiais, diferentes. que os transportam a um universo que admiram, que respeitam, e que desconhecem.

ou desconheço eu. e enganei-me. e algures pelo meu caminho, apanhei o comboio errado.